Escribo tras la Luna. Sin que ella lo sepa. Sin que su velo
sea rasgado por mi curiosidad.
Escribo papeles de azúcares y vientos.
Palabra tras palabra con muchos silencios
y muchas preguntas (sin realizar).
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A veces, estando parado ante una puerta, cierro mis ojos y te imagino dentro, sin sombras, sin forma ni contornos. A veces, estando callado...
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Así como un pintor nada entre colores y luces, o un músico entona efímeras notas que extasían su alma, yo solo escribo paisajes, transparen...
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