Tengo la edad de mis libros

escondidos en la memoria

de mis sueños ancestrales.

Tengo la lluvia de enero

siempre palpitante en el cuello

y el encuentro de mis manos navegantes.

Tengo pequeños cantos, diminutos ruegos,

alabanzas y hasta largos miedos, que anteceden

a la onírica entrada a la luz de mi esperanza.

Y con el pecho lleno de burbujas,

tengo tiempo, momentos,

esperanza y juegos,

donde la nada abriga mi mañana,

y yo sin esperar encuentro

lo que hace tiempo me busca

y yo sin buscar acepto

porque es mi vida,

porque es mi sueño.