Y me preguntan:
-Qué ha sido de tu vida?
Y ya no tengo respuestas,
ni sonrisas para ahuyentar
tantos tiempos sin motivos,
sin verdaderos despertares
desde los cuales
vislumbrar un nuevo futuro.
Y me preguntan:
-Qué te ha pasado?
Y ya no tengo respuestas,
cuando tu mirada
cada vez más lejana
se adueña de mi suerte
condenándome al olvido.
Dime algo que haya dicho, hecho, pensado o imaginado
y que nadie jamás haya dicho, hecho, pensado o imaginado.
Y si puedes nombrarme una sola cosa, entonces puedo decirte
que eres tú quien está soñando este sueño,
sino debo decirte que sólo eres parte de esta escenografía
que pertenece al sueño de alguien que está creando todo esto.
Me duerme la noche.
Acaso tu perdón
no basta para saciarme?
Acaso no sufro
con cada lágrima
que soy incapaz de derramar?
Como fue en un principio,
mi piel prestada reclama su tiempo.
Yo tiemblo en la risa
que se derrama tenue
sobre los dobleces fríos
que no alcancé a sentir.
El vino que perdió el color,
no por el tiempo,
sino por la maga calle
que lo obligó a existir.
Ya no te recordaré entre trinos.
Mi tiempo se fue como la lluvia.
Mi tiempo dejó de seducirte.
Y hoy cae para no mirar
lo que hace tiempo teme mirar.
Y ver.
Te escribiría tantos poemas
como hojas
pudiera tener un árbol,
en cada estación del año,
con todos los matices,
con todos los silencios.
Te escribiría sin dejar de mirar tus pasos.
Tu andar. Tu mirada en la distancia.
Tu voz que me atraviesa.
Te escribiría como escriben los vientos
allí por donde ellos pasan,
allí por donde ellos mueren
dando lugar para que otros nazcan.
Te escribiría sin dejar de escribir y pensar,
sin dejar de sentir,
y sin dejar de vivir.
Te escribiría hablándote de mí
y del amor que nació por ti
mucho antes de que existiéramos
tú y yo, aquí.
Te escribiría como tantas hojas tiene un árbol
que aún sin haber nacido
se hubo enamorado de su destino.
Quiero que el viento me envuelva de olas.
Quiero a la tarde posándose en mí.
Quiero despertar con tu risa
bautizando la mañana de cada día.
Quiero a todas las hojas del viento,
hojas donde escribir silencios
que embriaguen latidos como los míos,
cuando tiemblan trémulos de amor.
Quiero cada sonido en mi boca,
para contener las palabras
que algún día podría decirte,
y acurrucarme en tu abrazo.
Quiero que la lluvia sea tu aliento,
besar tu boca de espejos,
conquistar tu sueño en mis manos
manejadas por tus deseos.
Y quiero,
por un momento,
comprender lo que no comprendo
y entregarme a ti sin conocer mi nombre.
Hoy no sé quiénes somos:
si tú en mí o yo en tí.
No sé quien nació primero
aquella noche de abril.
Tal vez ya no importe.
El almanaque se fue cayendo
y suicidando entre otoños
que jamás volverán.
Atrapado en mi días,
hoy te regalo tiempo
que no supimos tener.
Me recuerdas, verdad?
Fuiste tú quien me inventó.
Y fui yo quien se murió.
(de amor).
Atrapado en tu sueño
me hiciste poema.
Me escribiste abrazada
al fuego del humo
y a la pesada cruz
me amarraste en espinas.
Me regalaste sonrisas
sin saber que mis ojos
los inventabas tú.
Besaste mis labios
de papel y tinta,
y perfumaste distancias
soñando encontrarme.
Atrapado en pedazos
me volví necesario,
y deshecho de esperas
me enseñaste a olvidar.
Para regresar a casa
debes despertar de este sueño
que te mantiene dormido,
haciéndote creer
que estar despierto y vivo,
viviendo una vida que bien sabes
no es la que tú realmente sientes.
No eres de aquí.
Y debes despertar para poder salir.
Despierta.
Yo estoy aquí
para enlazar tus manos a miles de manos
que se aferran al despertar de la conciencia
y poder regresar a casa.
Nuestra casa.
Con los nuestros, nuestra verdadera familia,
que desde hace mucho mucho tiempo
nos esperan.
