Como dos hojas calcadas al azar,
como la lluvia tenue de una primavera que se va.
Como la brisa de manos poetas,
y como el llanto de un niño al nacer.
Como la magia ardiente del bello sol,
y como mi trueno en tu esplendor.
Es la vida.
Es mi vida.
Nuestra vida.
Y la por venir
en tu nombre y en el mío,
como respuesta al nuevo amor.
Soy como un sacrificio
ofrecido al azar.
Envejecido por los años
de adulterio y sobriedad ajena.
Embebido en muecas de esperanzas
y falsos arreglos y tratados
entre mi Dios de la Fantasía
y el Demonio de mi Realidad.
Soy como el callado ruego
que suplica silencio del lado ajeno
para no sucumbir en la cobardía,
en el remedio del venero,
y en la ciencia de la magia
para no temblar.
Soy como pardo espejo
que avecina los destellos
de mil sueltas palomas
que se suicidan al amar.
Soy como el viejo vuelo
de un olvidado por sí mismo gorrión.
Soy como su ciego esmero
por sobrevivir a la fantasía de mi realidad
Hay una especie de silencio en ti
que no puedo descifrar...
una especie de aurora que quisiera pintar.
Una pureza de sentidos, caracolas y perfumes...
a los que me quiero acostumbrar.
Hay en ti una tibieza de días por vivir
que quisiera compartir.
...Pero la mañana
me recuerda que con el día
los sueños pierden realidad
y me conformo sólo con respirar
lo que me queda de aire
cuando tú no estás.
Es maduro aceptarlo.
No sé si es valiente, tonto,
estúpido, o "inaceptable".
Sólo sé que la inmensa mayoría
persigue algo inexistente,
una esperanza tan misteriosa como irreal.
Cuando miro los ojos de mi perra,
veo la conjunción de tejidos, células,
sangre, partículas,
lo efímero manifiesto en una chizpa
de existencia.
Cuando presencio la muerte en los seres
que alguna vez estuvieron vivos
me doy cuenta de que tan estúpido
y sin sentido es todo esto.
A veces,
creo que soy un plagio de mi propia realidad,
y me suicido impacible
procurando vivir más allá de mis sentidos
como una entidad real
cuando en verdad
no soy nada.
La vida no tiene ningún sentido.
Qué sentido puede tener
una vida que termina con la muerte?
No hay verdadera felicidad,
así como tampoco verdadera paz.
Sólo son esperanzas de que algo mejor
pueda ser o suceder.
La realidad es una inmensa escenografía
montada en el seno de nuestra mente.
La muerte no conduce a nada.
La muerte es el final de esta conflictiva vida.
La muerte nos consume a todos.
No hay un más allá, un cielo, un infierno,
un despertar.
Cuando morimos cesan nuestras funciones vitales,
mueren nuestros sentidos,
y nuestra conexión con la realidad.
No hay vida después de la muerte.
En realidad no hay nada.
No se asombren de lo superficial.
Lo superficial es sólo un espejo.
Un reflejo, un espejismo que protege
la verdadera realidad.
Una ilusión que hay que dilucidar.
Asómbrense de lo profundo,
que lo profundo
no lleva a ninguna parte;
es sólo una maniobra de distracción,
un filosofar hacia la nada
para crear lo que no existe
y conducirnos al vacío,
a un vacío lleno de mentiras.
